EN ESTA CASA HABITAN TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO
POR QUÉ ESCRIBO
La loca de la casa estimula mi imaginación: descobija, desmitifica, ensalza. Es un blog escrito y pensado para conjurar los demonios, pues la única manera de exorcizar mis daimons es enfrentarlos, encararlos, desenmascararlos. Los demonios o fantasmas, que si no los quitas de encima, como diría Cortázar, te arrebatarán el aire y son capaces de estrujarte y conducirte a la locura. Una contradicción aparente. Escribir es una manera de mostrar cordura. Sin embargo en esta mujer es la locura la que la conduce y la obliga a escribir.
viernes, 21 de febrero de 2014
SANDRO (en Concierto) (+lista de reproducción)
Algo tarde, pero empiezo este año, que espero sea más productivo, en realidad no lo espero, lo será, con mi placer culpable. Estoy elaborando un post que será de antología en mi vida. A nadie le importa, pero que más da, por ahora soy yo la que necesito exorcizar. Tanto tiempo, mucho que pasó, mucho que decir, mucho que hacer, mucho que pensar.
Me queda poca vida y he decidido aprovechar, pues este Blog, va dedicado a mi hijo. Él entenderá, él sabrá, la madre loca que tuvo, y que lo amó más que a la vida. Mi madre sabrá entender...
Por ahora mi placer culpable, el hombre que empezó a moverme las hormonas o feromonas cuando era una baby. Ahora soy una nena...
jueves, 6 de febrero de 2014
Edgar Allan Poe: Love, Death and Women (2010) (Subtitulado) [BBC] [Docum...
AMOR; MUERTE Y MUJER: COMBINACIÓN PERFECTA
lunes, 3 de febrero de 2014
martes, 10 de diciembre de 2013
Que el mundo te sea leve Nelson Mandela
Nelson Mandela habla de su eterno agradecimiento a Fidel Castro y Cuba, ...
domingo, 13 de octubre de 2013
miércoles, 25 de septiembre de 2013
Testamento 1
Lego a mi hijo, curiosidad, sueños, esperanzas, satisfacciones, utopías, camino, y todo aquello que le sirva para construirse como un ser consecuente consigo y con su pueblo.
Los nadies
Nunca hijo te olvides de los NADIES.
Te amo más que a la vida misma.
Nunca pensé que sería capaz de amar así. Gracias por hacer que sea mejor persona.
SALVADOR!!!
Los nadies
Nunca hijo te olvides de los NADIES.
Te amo más que a la vida misma.
Nunca pensé que sería capaz de amar así. Gracias por hacer que sea mejor persona.
SALVADOR!!!
lunes, 23 de septiembre de 2013
Funeral Pablo Neruda en la Dictadura Militar fragmento las imagenes proh...
Todos los funerales son tristes, pero éste es horrorosamente triste. Neruda en el corazón
Explico algunas cosas
Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!
miércoles, 11 de septiembre de 2013
El último discurso de Salvador Allende
Me quedo con estas palabras, sabías, grandes, tranquilas, fuertes. Gracias por tu legado Compañero Presidente
miércoles, 4 de septiembre de 2013
martes, 30 de julio de 2013
Suscribirse a:
Entradas (Atom)